Que arda, que todo arda:
Que ardan el miedo y la injusticia,
Que viene la valentía.
Que ardan las montañas con el atardecer encendido,
Que trae la marcha y demanda justicia.
Que arda la autoridad sobria,
Que su borrachera de poder sobra.
Que ardan los cuerpos que ya no viven,
Que retornen a la tierra que les dio vida.
Que ardan los que nunca han ardido por dentro de rabia,
Que ardan, que se quemen, que se queden solos.
Que ardan los que caminan por el mundo sin cuestionar,
Que ardan, que se quemen.
Que ardan los que queman a su gente,
QUE ARDAN.
Que se nuble de llamas el cielo,
Que arda con las calles convertidas en infierno.
Que ardan los dolores del pasado,
Que ardan los que lo han trucado.
Que ardan los ríos y los mares,
Y la sangre y la saliva.
Que arda toda enfurecida,
Que arda hasta las cenizas.
Que arda hasta arder al fuego,
Que no quede nada.
Que no quede nadie.
Que el juego inventado,
Muera envenenado.
Que el fuego pintado,
Acabe su legado.
Me siento inmune, lo soy. Al virus, al sufrimiento, al paro. No paro de pensar en él. Es tal vez de las pocas cosas para las que no estoy dormida, inocua, débil. Me sobran las ganas de estar con él, de saber de él, de verlo bien. Feliz, chistoso, seguro, él. Él, que a 5 horas de conocernos me dijo que no sabía porqué, pero de repente quería verme mucho, y tal vez que ya nunca me fuera de su lado. Él que aún cuando intento escribir con ira sobre todas las otras cosas que suceden además de él, siempre es la primera o la última frase, cualquiera de las dos de vital importancia. Me siento dormida, llevada, traída. Hoy estaba en la marcha feminista. Una niña de 17 años se suicidó luego de haber sido violada por 4 policías en una estación. Ni siquiera eso me duele. No me duele porque sé que seguramente eso fue lo mejor que pudo hacer. Porque sé que estar allí es vivir una película de terror eterna. Nunca se borra. A veces la pasas más rápido, a veces más lento. A veces duele mucho, a vece
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