Otro 13 pasó. Era viernes 13. La última vez que me hablaste fue el 13 del mes anterior. No te quise responder más. Todo parece haber sido dolor dentro de lo que escribo de tí, porque nunca llegué a disfrutarte del todo. Me costaba aceptar que lo bueno fuera tanto y que al mismo tiempo fuera nada. Que solo se sintiera, pero a duras penas lo pudiese agarrar con mis manos, o escucharlo, o verlo. Que me hicieras reír genuinamente, que me hicieras desear verte con muchas ganas y no irme nunca si el tiempo nos hubiese dado. Me mostraste cosas que tal vez nunca nadie me había mostrado de sí mismo. Me abrazaste todas las veces que lloré y en tu abrazo agarré, y escuché, y sentí y vi todo lo que me faltaba. Eran raras las veces que lo hacías, pero cuando lo hacías todo lo que pensaba se desvanecía; así me desarmabas. A veces lo odiaba y a veces lo amaba porque era exactamente lo que necesitaba, poder desarmarme por un segundo, poder dejar atrás la máscara de vida que me construí; las responsabi