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H. La banda sonora de la tristeza

Son mil cosas y solo una; estupidez.
No sé. 
Ya estás aquí y solo quiero dejar las mil lágrimas de los lutos venideros de tu vida en la mía salir.
Estás y de repente ya no quiero estar contigo. No te conozco. Hablamos del poco pasado que tenemos.
Los otros cuatro y tantos años intermedios son más bien una mentira, un remanso, un sexo. Y es que es eso. Ya no quiero tu sexo. Ya no quiero tu sexo y quisiera querer el cariño, pero no puedo pedir el tuyo, no tiene sentido. Me duele demasiado no conocerte, no saber nada de quién eres, me duele que no sepas quién soy, me duele quererte para muchas cosas y saber que nada de eso te importa. Sé que lo sientes, cuando dices que "reinventemos el amor", pero los poemas que se acortan y se alargan en este abrumaje no son si no actos de expresión. Por eso es estupidez. El amor como la ciencia, es acumulativo? Será que si acumulo suficientes "qué rica estás" de repente lo que eso me dice puede de la nada ser amor? No. Es estupidez. Lo dices claro y fuerte, siempre. Me arrepiento de no haberte dejado llamarme "mi amor". Tal vez eso sí se habría podido acumular. Tal vez eso si sería más palpable o comprensible.
Me encuentro completamente confundida y triste, frustrada. 
El hecho es que quisiera quererte, y de seguro ya lo hago, y no tiene sentido que lo haga. 

Palabras para morir en el amor.

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